Tatuí olhou para aquela luz dourada que vinha de dentro dela.
Ela respirou fundo. Devagar. Como quem sopra uma bolha de sabão sem deixar ela estourar.
Aí ela fez uma coisa que ninguém esperava.
Ela não correu para o centro do palco. Ela foi devagar.
Um passo. Dois passos. Três.
O casco dela brilhava baixinho. As luzes do teatro mudaram para dourado, como se soubessem que ela estava chegando.
A plateia ficou quieta. Nem um barulho.
Tatuí fechou os olhos. Pensou no seu cantinho. Pensou nas estrelas lá fora. Pensou que a sua voz era dela, e só dela.
E começou a cantar.
Devagarinho. Bem baixinho no começo. Como um sussurro que vira música.
A voz dela era suave, era lenta, era como o som do vento passando por entre folhas na madrugada.
Ninguém na plateia se mexeu.
Lua apertou as patinhas. As bolhas de luz pararam de piscar e ficaram só brilhando, bem quietas, como se estivessem ouvindo também.
E quando Tatuí abriu os olhos, viu algo lindo.
Todos estavam com o rosto levantado, olhos brilhando, sorrindo devagarinho, do jeitinho que as pessoas sorriem quando estão quase dormindo e estão felizes.
Quando ela terminou, houve um segundo de silêncio.
Depois veio o aplauso. Forte, cheio, quentinho.
Tatuí não sabia se ria ou se chorava. Fez os dois juntos, que é o que acontece quando a gente sente muita coisa boa de uma vez.
— Você cantou devagarinho — disse Lua, correndo até ela. — E foi exatamente por isso que encantou todo mundo.
Tatuí olhou para o palco mais uma vez. Aquele lugar enorme que antes parecia assustador agora parecia… aconchegante.
Ela tinha subido devagar. Tinha cantado com a sua própria voz. E tinha sido o suficiente.
Naquela noite, enquanto o Teatro das Estrelas flutuava entre as nuvens, Tatuí voltou para o seu cantinho com o casco ainda quentinho de brilho.
Ela fechou os olhos. Respirou fundo. E dormiu com um sorriso no rosto, sonhando com palcos dourados e estrelas que aplaudem bem baixinho, tin tin tin, só para ela.